书斋守得春风归

金牌作家“吴小哑”的都市小说，《书斋守得春风归》作品已完结，主人公：顾临舟沈砚之，两人之间的情感纠葛编写的非常精彩：深秋的雨总带着股化不开的凉，淅淅沥沥打在“林记书斋”的木窗上，把窗棂外那棵老梧桐的叶子洗得发亮，又眼睁睁看着它们一片片往下落，铺在青石板路上，像铺了层软乎乎的褐黄色毯子。沈砚之坐在靠窗的旧书桌前，指尖捏着半块没吃完的枣泥糕，目光却没落在面前摊开的《昭明文选》上，反而盯着桌角那个深棕色的皮箱——那是顾临舟的箱子，皮面上还留着去年去江南收书时被船桨蹭出的浅痕，边角处的铜扣被磨得发亮，是顾临舟总用指尖摩...

深秋的雨总带着股化的凉，淅淅沥沥打“林记书斋”的木窗，把窗棂那棵梧桐的叶子洗得发亮，又眼睁睁着它们片片往落，铺青石板路，像铺了层软乎乎的褐毯子。

沈砚之坐靠窗的旧书桌前，指尖捏着半块没完的枣泥糕，目光却没落面前摊的《昭明文选》，反而盯着桌角那个深棕的皮箱——那是顾临舟的箱子，皮面还留着去年去江南收书被船桨蹭出的浅痕，边角处的铜扣被磨得发亮，是顾临舟总用指尖摩挲的地方。

“要明走？”

沈砚之的声音被窗的雨声裹得有些闷，他抬把落额前的碎发捋到耳后，指腹意间碰到了耳尖，还是热的。

昨傍晚他们还起书斋后院的槐树晒旧书，顾临舟蹲地，指尖捏着张泛的书页，笑着说等这次去西收完那批宋刻本，就回来把后院的萄架重新搭起来，明年夏就能架煮茶书了。

顾临舟正蹲墙角整理行李，听见这话，动作顿了顿，叠到半的蓝布长衫停半空。

他抬头，额前的碎发垂来，遮住了点眼底的光，只见他薄唇动了动，半才应了声：“嗯，那边的朋友说，再过些子就该雪了，路走。”

他说着，又低头，把蓝布长衫仔细叠，进皮箱的底层，旁边是沈砚之去年给他织的米围巾，边缘被洗得有些软，却还带着淡淡的皂角。

沈砚之没再说话，只是拿起桌的枣泥糕，又咬了。

这糕是巷张记点铺的招牌，顾临舟爱，昨他意去了两盒，想着让顾临舟路带着。

可着那剩的半块糕，他忽然觉得嘴发涩，连带着喉咙也紧了起来。

渐渐深了，雨声却没停，反而越来越密，打木窗“噼啪”作响。

顾临舟把后件西——那本沈砚之他的《陶渊明集》，扉页还有沈砚之写的楷批注——进皮箱，然后站起身，拍了拍的灰。

他走到书桌旁，低头着沈砚之面前没动过的茶，那杯龙井早就凉了，茶叶沉杯底，像沉了满杯的事。

“别熬太晚，”顾临舟的指尖轻轻碰了碰沈砚之的肩膀，动作很轻，像怕碰碎了什么，“明还要早起我。”

沈砚之抬头，撞进顾临舟的眼睛。

他的眼睛总是很亮，像盛着星光，可今晚却蒙着层淡淡的雾，得沈砚之鼻子酸。

他想说“我你了，我怕忍住”，可话到嘴边，却变了：“路记得多穿点，西比咱们这儿冷。”

顾临舟点点头，嘴角牵起点笑，却没那么舒展。

他抬，指腹轻轻蹭过沈砚之泛红的眼尾，声音得很柔：“等我回来，给你带西的萄干，还有那边的戈壁石，你是首想吗？”

“。”

沈砚之的声音有点哑，他别脸，怕顾临舟见他眼的湿意。

二清晨，雨终于停了，却还是沉沉的，风裹着深秋的寒气，吹脸像针扎样。

沈砚之着那袋枣泥糕，站书斋门，着顾临舟弯腰起那个深棕的皮箱。

皮箱有点沉，顾临舟起来，臂的肌绷紧了，却没让沈砚之帮忙。

“走吧。”

顾临舟说，声音比低了些。

两沿着青石板路往巷走，脚踩着昨落的梧桐叶，发出“沙沙”的轻响。

总觉得这条巷很长，可今却像走得别，没儿就到了巷的旁。

赶的王己经等那儿了，见他们过来，笑着打招呼：“顾先生，沈先生，这气走，可得多当。”

顾临舟点点头，把皮箱递给王，然后转身向沈砚之。

他盯着沈砚之的枣泥糕，想说什么，却又没说，只是接过袋子，进的桌旁。

“回去吧，”他说，“书斋的书别忘晒，还有后院的那盆兰草，记得浇水。”

“我知道。”

沈砚之的指尖攥得发，他着顾临舟的脸，想把他的模样记牢些——记他额前的碎发，记他眼角的笑纹，记他说话温和的语气。

顾临舟抬脚要，却又停住，转身走回来，把抱住了沈砚之。

他的怀抱很暖，带着淡淡的墨，是沈砚之悉的味道。

沈砚之僵了，然后抬，紧紧抱住他的腰，把脸埋他的肩窝处，眼泪终于没忍住，砸他的蓝布长衫，晕片湿痕。

“等我回来。”

顾临舟他耳边轻声说，声音有点。

“。”

沈砚之的声音哽咽着，几乎听清。

顾临舟抱了他儿，然后轻轻推他，转身踏。

他撩帘，着沈砚之站巷，身沉的显得有些薄。

“回去吧！”

他又喊了声，然后帘。

动了，轮碾过青石板路，发出“轱辘轱辘”的声音，渐渐远去。

沈砚之站原地，着的背越来越，首到消失巷的拐角处，才慢慢收回目光。

他转身往书斋走，脚的梧桐叶还是“沙沙”响，可身边却没了那个悉的身。

回到书斋，他走到靠窗的书桌前，着桌角空荡荡的位置，那还留着顾临舟昨晚坐过的痕迹。

他拿起桌的《昭明文选》，页，却见扉页多了行字，是顾临舟的笔迹：“砚之亲启，此去西，归期未定，然念书斋，念于你，冬去春来，定当归来。”

沈砚之捏着书页，眼泪又落了来，滴那行字，把墨迹晕点。

他抬头向窗，梧桐的叶子还落，可他知道，等明年春，萄架搭起来的候，那个带着墨的，定回来的。

书斋很静，只有风吹过窗棂的声音，还有他那句没说出的“我等你”，空气轻轻回荡。