界崩坏后纪，气裂变，鬼行。

官方道门早塌了，靠民间术士撑着后气。

城西巷尽头，破庙门挂着盏纸灯笼，风吹得忽明忽暗。

灯笼西个歪歪扭扭的字：“见鬼收。”

庙没火，地铺张草席，沈灯盘腿坐着，左摩挲着半块青铜罗盘，右拿炭笔符纸画镇煞符。

他二七岁，瘦得像根晾衣杆，眉骨耸，左眼蒙着暗红布条，右眼却亮得吓。

他啃着冷馒头，拿着半瓶辣酱，得满嘴油光。

褡裢歪脚边，鼓鼓囊囊，塞满了符纸、铜、半包烟和瓶辣酱。

他边边嘀咕：“到鬼闭嘴，活别装死。”

这话是他招牌，也是饭碗。

候亲眼着娘被物拖进井，他连哭都敢出声，怕招鬼。

从那以后，他就学了用嘴贱盖住怕。

他是“见鬼收的疯道士”，谁家闹鬼，给就去。

问缘由，讲面，到事了。

但凡见冤魂，他又总忍住多管闲事。

他己也知道，这病治了。

门“哐”地被撞了。

个家模样的跌进来，脸发青，腿打颤：“城西商暴毙了！

舌头眼睛没了！

你敢敢去？”

沈灯抬眼，瞥了眼那的袋。

他没说话，伸接过，掂了掂。

铜哗啦响。

他咧嘴笑：“到鬼闭嘴，我去。”

说完，抓起褡裢往肩甩，起身就走。

破布鞋踩青石板，发出啪嗒啪嗒的响声。

得像泼了墨，巷子深处飘着雾，冷得反常。

商府门敞着，门没挂灯笼，也没烧纸。

没哭，没守灵。

死得邪门，连丧事都敢办。

沈灯脚踏进去，气扑面。

是寻常鬼气，是那种黏皮肤的冷，像有拿冰刀刮你后颈。

他没停步，首奔灵堂。

尸摆堂，盖着布。

他掀，眉头皱。

舌被割，眼被剜，伤齐整，像刀匠干的活。

但怪的是，死脸惊怒，嘴角甚至还往翘，像是笑。

攥着个西。

他轻轻掰指。

是个带血的蝴蝶结，红得发，丝打了个诡异的结，像是某种符号。

他盯着那蝴蝶结，咯噔。

这结法，没见过。

可更对劲的是气是从尸往渗的，是附，也是冲煞。

这死得，像被当了什么容器。

他伸探向尸腕，想测脉息。

指尖刚碰皮肤。

脑子“轰”地了。

血画面猛地灌进来，像短频动播，停了，关掉。

秒。

死者临终前的秒记忆，加载。

画面得厉害，是血红滤镜。

红绣鞋踏入，鞋尖绣着古怪纹路，像蚕爬。

镜头往，是裙摆，得发亮。

然后是的声音，轻得像耳语：“祭品己。”

话音落，画面戛然而止。

沈灯猛地后退步，撞供桌，耳膜嗡嗡响，鼻血“唰”地喷出来，滴符纸，像朵朵梅花。

他靠墙喘气，得拿住炭笔。

亡语回。

这能力他以前没有。

可刚才那画面，太实。

是幻觉，是别的死前记忆。

他抹了鼻血，咬牙从褡裢摸出炭笔和纸，凭着记忆，把红绣鞋的纹路画来。

笔划，蚕形扭曲，首尾相衔，像是某种古图。

他盯着那纹，越越寒。

这是邪术标记，是献祭仪式。

有把活当祭品，还得像模像样。

他把纸折，塞进怀。

这子对劲。

是驱邪，是查案。

可他想查。

他只想拿走。

可他知道，走了。

这种死法，这种仪式，背后定有西动。

他走出商府，风卷着落叶扑脸。

片叶子打着旋儿落他肩。

他拿，叶子边缘沾着点红，是血。

还缠着个巧的蝴蝶结，和尸的模样。

他盯着那蝴蝶结，跳慢了半拍。

有盯着他。

还是醒他？

他没多，把叶子甩了，步往回走。

破庙还是样子，灯没灭，风也没停。

他刚进门，正要祖的残卷，查查这蚕纹来历。

门“轰”地被推。

风灌进来，灯笼灭了。

月光照进庙。

个站门。

冷皮，乌发挽，戴支断簪，像是从旧画走出来的。

穿雪长裙，袖暗绣纹，纹路细，竟和他画的蚕纹有几相似。

她没带兵器，垂身侧，可眼像刀，刮得皮疼。

沈灯眯眼：“贵半闯庙，怕撞鬼？”

答，盯着他，声音冷得像井水：“你是灭劫眼。”

沈灯笑出声：“啥眼？

我眼都瞎只了，你让我当灯泡？”

往前步，目光落他左眼的布条，轻声说：“灯灭，命可改。”

沈灯笑容僵住。

这话是他祖的，从没对说过。

她怎么知道？

又说：“这再败，鬼吞间。”

沈灯冷笑：“叨叨，你是来算命的？

还是来收保护费的？”

没再说话，转身就走。

庙寒霜骤降，地结了层霜。

她消失，像从来没出过。

沈灯站原地，鼻血又流来了。

他抬抹掉，从怀掏出那张纸，随展。

蚕纹月光泛着诡异光泽。

他盯着它，低声说：“劫眼？

子只想收。”

可他知道，这，收踏实了。

刚才那亡语回，是偶然。

那红绣鞋，那句“祭品己”，还有这蚕纹都是冲他来的。

是冲“守灯”来的。

而他是后个。

庙风停了。

纸灯笼重新晃了两。

灯还亮着。

可沈灯知道，从今晚起，他再是那个“见鬼收”的疯道士了。

他己经被拖进某个局。

谁设的局？

知道。

但有点他清楚。

次亡语回，可能就是秒了。

可能是他的命。