年，雨，码头枪火，我与沈文约定赴生死，他却失约了。

我间苦等近二载，他始终未至。

凭着找到他问句“为什么”的执念，我竟的冲破界限重间。

遍寻见，绝望之际，我报纸角到悉的名字——沈文，功名就的企业家，身边伴着笑靥如花的年轻子。

他活着，活得很，只是，他记得我了。

.隔近二年，的盛夏依旧潮湿闷热，空气弥漫着与当年码头相似的，雨水和未知的味道。

我站碧辉煌的酒店宴厅，指尖冰凉。

报纸那张模糊的侧脸，此刻就眼前，清晰、英挺，却又比陌生。

沈文，我的文。

他穿着剪裁合的深西装，鬓角染了些许风霜，却更添魅力。

他正低头，温柔地听身边那位穿着槟礼服的子说话。

那子年轻、明艳，挽着他臂弯的姿态亲昵然。

像是被什么西撞了，沉闷的痛楚沿着肢骸蔓延。

我深气，走前。

“文。”

声音出，带着我己都未察觉的颤。

他闻声转头，目光落我身，礼貌而疏离，带着丝被打扰的悦。

“您是？”

他问。

是玩笑，是伪装。

他的眼清澈，是的认识我。

我张了张嘴，喉咙干涩得发出声音。

那些准备的质问，那些酝酿了的怨怼，瞬间卡了喉咙。

他怎么记得？

我们曾是彼此的界，是烽火硝烟唯的慰藉。

“先生，”他身边的子巧笑倩然地，带着恰到处的警惕，“您认识这位……士吗？”

她打量着我，目光我洗得发的旧旗袍停留了瞬。

那是当年我喜欢的件，也是我……“死”穿着的。

沈文的眉头蹙，似乎努力回忆，终还是摇了摇头：“抱歉，我认识。

你是是认错了？”

认错？

脏像是被只形的攥紧，痛得我几乎法呼。

我着他，字句，清晰地吐出那个只有我们两知晓的暗号：“八。”

八月，深点。

若有意，以此为凭，来生再寻。

.沈文的表有片刻的凝滞，眼闪过丝的茫然，随即恢